Я проснулась, а на улице выпал снег. Раннее утро. Вокруг белым-бело, на чистых страницах снежного наста ещё никто не успел оставить свой след. Нетронутая красота.
Читаю свою пьесу, написанную шесть лет назад. Страшно. И немного истерично. Сплошная трагедия и боль. Аромат кофе дурманит, насмешливые чертики пляшут во взгляде, все-таки я была странным ребёнком. Вчера позвонила Татьяночка Анатольечка, научившая меня любить поэзию. "Хватить тухнуть, как это больше не пишешь стихи? Что за идиотская печаль во взгляде? Ты плохо играешь, не оправдывай свою лень!"-так и вижу её энергичную, с невероятно синими глазами. "Я соскучилась". Как минимум странно, обычно это я звоню и говорю такие слова."Как ты?". Отвечаю, прикрываясь веселым смешком:"Не очень, но все хорошо". "Приезжай в гости". Помню, волнуясь, отдавала тебе свою пьесу несколько лет назад. И забыла об этом. Я вообще постаралась не вспоминать, что написала такую вещь, поклялась больше не сочинять ничего подобного, плакала всю ночь. А ты говоришь мне, что пора сделать огранку. Снег. Остывший кофе. Почему ты позвонила именно сейчас. Кажется, действительно, пришло время.